Algún día seremos astrofísicos

Algún día seremos astrofísicos

de nuestras nebulosas.

Aún cavamos fosas del cimiento emancipado

que sostenga nuestras dudas.

Sin lugar

¡A dónde vas a ir que el sonido importe;

sonido de tu queja irreparable y torpe!

¡A dónde quieres ir que el afán te empuje

y domine la exigencia de otra triste cumbre!

¡A dónde los lugares te parezcan triunfo

sabiendo que tu savia te afincó de nuevo

en ese quedo suelo de ceniza entero!

Cuando caigan esas letras por el espacio vacío

(Mirando aún los libros)

Me queda tiempo para repasar los lomos y portadas

de los libros que se apilan en cualquier soporte anclado

a los suelos que notaron mis pisadas.

Miraré los libros con sus letras resaltadas

componiendo las carátulas estancas.

Ya no sé si se abrirán sus páginas.

No percibo si serán un buen abrigo

para el tiempo que me quede de retiro.

Ya no sé si la pasión alcanzará las yemas de mis dedos

y pasarán las hojas como hicieron cuando aún

sentían brío —tampoco mucho; todo hay que decirlo—.

Cuando caigan estas letras por el espacio vacío

de un deseo ya vencido, no será sino un derribo

de mi propio corazón sin tino.

Las miradas de otros siglos

Eran parroquias o anteiglesias, de traza más bien restringida a las miradas de perspectivas ya secas, como enmarcadas en un cansancio escrupulosamente antiguo, salidas de un rumor de siglos, donde todas esas piedras de sillar ennoblecido habrían dejado emparedadas las celadas, las espadas y cuchillos, las ventanas y postigos; las miradas de otros siglos.

Iglesias, ya secas, rumor, pertenecieron, siglos.

(Sacadas de una toma fotográfica  que, azarosamente, puso ante mí esas palabras del poemario “Arderá el hielo”, de Ilia Galán.)

Del mar

Del mar, vienen del mar

todas estas nubes que ya alcanzan

superficies tan lejanas de la mar.

Traen el color del salitre

y de esa blanca espuma sonora

de todas las olas.

Mira las nubes.

Son del agua,

de los dominios mojados que juegan

a echar en el aire enredos etéreos

de vahos que se tumban

posando sus panzas

en vagas corrientes

y miran los valles

y rascan las cumbres

y saben de ríos

que añoran favores.

Un encerado de trizas

Tengo un encerado de trizas

donde anoto los repasos de la vida.

Con mi borrador de añicos lo suavizo.

Caen los polvos de la tiza que se sabe ya ceniza.

Blanquecinas trizas. Diminutas compañías incisivas

en espera de una brisa que las lleve a los cuarteles de desechos,

aunque no me recompongan suaves superficies amplias en el trazo de la vida.