“La rosa no está en la ciudad”, Emily Dickinson

 

La ciudad tiene balcones de descuido,

rosas rotas

y una memorable acción del frío;

tiene pies sobre el regusto amargo

de los tallos derrochados,

y esos pasos son locura en los zapatos.

La piel de la ciudad tiene deforme su esperanza

y un criterio avaro.

La piel tiene encendida la mudanza;

ocurre que no sabe adónde escapa.

También tiene sermones para el alma,

emanan del neón que nos restaña los deseos infelices y asustados.

 

Llueve dolor dorado,

sobre las barandas

llueve.

Solo destila oro

mientras escurre el desgarro.

 Cuando seas polvo de los hielos

y la sangre sea blanca inmaculada;

cuando el tiempo detenido

no te forme más sonrisas,

y ese muro —sabes ya— habrá servido

de soporte de lo incierto,

será, entonces,

todo límite si nombre;

cuando el polvo sea estilo de lo inútilmente frío. 

 

Atroz se extiende ya la calma

que vive en la morada de lo blanco.

No se para a recordar susurros

de algún cálido momento.

Sepultada queda toda tímida añoranza,

y es inútil la textura que se forme en el agrado.

Fuera queman los silbidos de los vientos

incendiados por tus ganas

de volver a ver tu tez como caricia alborotada por los aires

casi amables.

Solo pueden los valientes azotar lo calmo,

recurrir a la nostalgia de las gélidas estampas.

Solo queda la quietud del tono inquieto,

mientras duerme la esperanza.