Cuando seas polvo de los hielos

y la sangre sea blanca inmaculada;

cuando el tiempo detenido

no te forme más sonrisas,

y ese muro —sabes ya— habrá servido

de soporte de lo incierto,

será, entonces,

todo límite si nombre;

cuando el polvo sea estilo de lo inútilmente frío. 

 

Atroz se extiende ya la calma

que vive en la morada de lo blanco.

No se para a recordar susurros

de algún cálido momento.

Sepultada queda toda tímida añoranza,

y es inútil la textura que se forme en el agrado.

Fuera queman los silbidos de los vientos

incendiados por tus ganas

de volver a ver tu tez como caricia alborotada por los aires

casi amables.

Solo pueden los valientes azotar lo calmo,

recurrir a la nostalgia de las gélidas estampas.

Solo queda la quietud del tono inquieto,

mientras duerme la esperanza.