Vicente Javier-F

GRACIAS POR ENTRAR EN ESTE TROCITO DE MUNDO PARTICULAR, POR AYUDARME A BUSCAR ESE MOMENTO DE PLACIDEZ. A VECES NOS LLEGA SINTIENDO LO BELLO, LO SUAVE Y SERENO. LO MISMO TE OCURREN LOS SALTOS DE ASOMBRO. LA VISTA LO APRECIA Y LO BUSCA INCESANTE.







GRACIAS DE NUEVO AL LEER LO QUE ESCRIBO. LO MISMO OS DIGO POR VER LO QUE VI.







jueves, 31 de marzo de 2016

Los roces y los días

¿Por qué los roces con los días hieren
cuando el polvo leve de la luz se crece?
Luz que nace del tirón oscuro, burdo,
cuando el propio humo de la noche yace.
 ¿Por qué los días sin saber de heridas juegan
con la luz que amplían; con la luz que mecen?
Parecen perdidos. Ahora vestidos con claros motivos
y luego más turbios que un astro sin bríos.
Parecen decirte que hoy te cobijan y poco te esperes
cuando hablen crujiendo con fondos de nieves.
Serán polvo de cristales fríos todos sus motivos.
Si acaso hubo días de trato liviano
hoy penan sus horas sin el toque claro.
Tristes se habrán quedado.
Polvos estelares albos.
¿Por qué será que hieren
los días que vienen?

lunes, 21 de marzo de 2016

hoy cumple los años

Hoy cumple los años la primavera.
No se da importancia. Moja un poco, sopla vientos
y, sin darnos cuenta, todo se regenera.
Hoy viste las luces la primavera.
Creo que a la noche la desespera,
primero la duerme
y luego la merma.
Hoy sopla candelas sobre los hielos.

jueves, 17 de marzo de 2016

Se me va la vida en las palabras

Se me va la vida en las palabras,
se me van los días con las tramas pronunciadas,
con aquellas que sustentan el rumor
interno y lento,
con las otras que dibujan la grafía
de mis días.
Se me van las letras bien derechas
sin saber si acaso son dichosas.

viernes, 4 de marzo de 2016

Y entonces vinieron las palabras

Y entonces vinieron las palabras todas a tu boca
graciosa, cuando huyeron del vacío atosigante
comprendiendo que mejor era el dislate
que un rumor sordo inconstante que derrumbe
las palabras que me arrullan.

miércoles, 2 de marzo de 2016

Zócalo y tiempo

Miradas al tiempo.
Desconches que fueron lisuras de estreno
y hoy con la luz solo son desenfreno
del aire que sopla, del tiempo que arroja
los granos de todo al granero del polvo en suspenso.