Son las seis de la mañana

de un día que es el primero.

Continúan invasoras las molestias que no aplazan

acostarse en mi regazo.

Son las tantas campanadas en las horas que supones como amigas;

y no sé si van conmigo.

Son seis horas de lo nuevo

en mi alma que se anuncia tan mermada.

Todavía no hay trasluz,

porque el sol está hibernando,

y este orbe es tan ajeno,

que se libra de un soplido

del jolgorio y de los ruidos.

Son las seis escasas horas para un bello (feo) indurmiente,

que se empeña en aclarar su estancia,

tan de noche; tan de noche.

Y hace muy escasas horas que dormiste sin laureles.

Son las seis horas que escupen

los sudores que ya vienen.

Algún día

 

Algún día,

cuando sienta un arrebato infértil,

tomaré las ansias que soplaron fuerte,

y diré tu nombre a mis entrañas, siempre;

por tenerte. Por tenerte.

 

—Le ofrezco una ración

de dulce ameno.

—Ya se lo agradezco, damisela,

pero yo nací entre los vinagres.

—Pena.

—No se crea. Ir ganando la acidez

siempre me entona.

—Pena, insisto.

—Lo que a mí me hiere es tanto dulce

sin motivo.

—Pues le digo que seré dulce de vida.

Te pondré una rosa

 

Te pondré una rosa fija en las pupilas,

de un bermejo intenso,

de una mera herida

si la quitas.

Te pondré una mísera sonrisa,

cabalgando a lomos

del carmín que usas

en esos labios secos

cuando cesan

de besar

la rosa.

Cómo cortejan las nubes.

¿Y esa desnudez extrema en el posar?

Pregunten a las ramas que barrieron el estío

con tanto desolado afán por lo otoñal.

Celeste animación

Percibo una celeste animación que brilla

por encima de las tierras ya durmientes.

Después vendrán las híbridas maneras de la aurora,

para echar por tierra y momentáneo olvido

los oscuros bordes de la espera.

Estío

Como cuando era niño y los minutos

asolaban la inquietud y sus parcelas;

como cuando contaba hastíos,

agotando siempre las paciencias de la espera,

por no saber jugar al tiempo sin sentido.

Así es el cruel seguir, cuando en verano

se te estallan intervalos, de tan blancos,

tan vacíos; como cuando soy un niño —ahora—,

y el verano es un renglón dormido.

Escríbeme tu nombre

Escríbeme tu nombre —nuevamente—

sobre líneas invisibles.

Sabré reconocer los trazos de tu ser

de nuevo al descubrir

vacíos en tu luz.

Esa sombra enrojecida

Del

universo,

la noche;

de tu espíritu,

esa sombra enrojecida con carmines sobre labios que se esconden.

En un rincón te espero

En un rincón te espero,

quieto, aletargado y torpe;

incluso temeroso.

Me oculto en el regazo de las sombras;

deduzco que te te sobro.

En un rincón te acojo,

sabiendo que la esquina es ese límite insondable que me ciega.

En un rincón añoso.

No sabes lo que llevo siendo tiempo en esta espera.

Quédate conmigo; márchate corriendo

Quédate conmigo,
soledad que fueras
una idea clara
entre el grito humano.

Márchate corriendo,
soledad, si imperas.

Yo saludaría

Yo saludaría a ciertas

chicas

mozas

señoras

damas,

que no conoceré.

Más bien tendría sueños

capaces

veraces

altivos

dignos,

y siempre especiales.

De todas ellas, que no conoceré,

tendré sabor de campo,

de urbe

de parque

de inútil soledad meditativa.

Y si acaso alguna

me llega a conocer,

sabrá que el árbol triste

ya nos brota

debajo de los pies.

Tibia estancia en los dominios que perdimos

Aquí en el mundo en que perdimos
los sentidos,
debido a aquella voz o a los dominios de lo turbio y de lo bello,
aquí, quizás será el lugar en que volvamos a sentir
que lo quisimos.

Entre las cinco y las seis

abrí tu puerta,

entretuve la inquietud

de lo que importa.

Entre las seis y las cinco

perdí el recuento

de cuántas puertas quedaron

por siempre quietas.

Libre generas florido beso.

Genista, libre

Generas

Ganas de gozar

Tu intenso gesto.

Ganas de aspirar

Si sabe intenso.

Pena si al final

Se va

Florido beso.

Casa

Casa,

cobijo, coraza y canto

de un te llevo si me marcho.

Casa,

piel de tantas veces alma del dominio.

Grata,

tanto como quiera la quietud enamorarla.

Solo dos

los pétalos de arcilla que te cubren la techumbre,

flor que quieres sea nocturna

si te colma cuando excita las fragancias de su calma.

Solo dos telas de abrigo,

la del tenue lino, que al rozar te arroba; la del amplio velo de su sol interno.

Te ofrezco un lunes

Te ofrezco un lunes

—estricto—,

anclado a la sencilla pesadumbre;

borroso y quieto,

que apenas te remarque la impresión

de estar a ciegas

en este deambular entre cortinas desecadas.

Te cedo el lunes,

como algo que tuvieras merecido

si acaso me imagino el menosprecio a la dulzura

del quedarse agazapado por rincones

de las horas que cautiven.

También me esperaba un lunes —lo entiendo—,

y entonces decidí no posponerlo y soporté a los negociantes

de las sombras

en los tantas veces lunes.

Anuncié que te lo daba

—sencillo—,

como horas que se claven en la suerte de aclamarlas

—todas—.

La merced de los que doran decadencias

Miradlas,

pueden ser días caídos,

incontables beneficios del quedarse en el patíbulo

del tiempo. Quieren ser no más que pétalos sin días,

su tersura, o algún ramo de inquietud de primavera,

que no llega o que pasó ya por sus lindes

y nos muestra

la merced de los que doran decadencias.

Resultado de una estética anulada

Siento la grasa acumulada en el cabello.

Ya sé que puedo usar champú en el fregadero

y aclararme la cabeza, si me pongo;

pero me he quedado sin la pobre esteticista y me resisto a perdonar

mi desazón. Se acumulará la grasa en los peldaños de mi pelo,

negaré la vista a los recados del espejo,

y saldré a la calle con la red que me recoja ensortijados

los cabellos.

Un día

y otro más

sin las ganas de arreglarme desatinos

de esta edad con que me pilla y sus ganas

de brillar con evasivas.

Si no hay revista en mi sillón con impactantes residencias

y un montón de colorines en vestidos inflamados

donde yo me pueda ver en fantasías incendiadas

por las ganas de prender mi realidad,

no me lavaré los pelos.

(Las peluquerías están cerradas por orden del Real decreto de Estado de alarma.)

Ya que cuentan

Ahora,

que más bien somos cifras

para tan altas esferas que nos cuentan;

ahora,

que casi solo dejan

un anónimo suspiro en las entrañas,

ya que cuentan,

mejor también que cuenten, no infelices supurados,

sino algo de verdad de la que vuela y se desploma en la sesera.

Un cansancio ciego en los viajeros

Puede haber

un cansancio ciego en los viajeros,

al haber perdido todo medio de llevarles

al confín de tantos sitios que aparecen en clausura impenetrable

a las pisadas que ahora suben las paredes

del cordón umbilical de cada hogar sin sensaciones.

En el cuarto mes

Hoy,

en el cuarto mes de un todo se ha quebrado

en el rocío de los días,

cuando está más bien helada la quietud;

en el cuarto mes, que hace pararse las distancias,

pero amplía la inquietud en insalvables recorridos

por lo insomne.

Nada esconde el cuarto mes que no estuviera ya

cedido a la hecatombe,

cuando el tiempo es ya suspiro evanescente

por llegar.

La anti propuesta

¿Y dejar esas bellezas, me ofrecéis?

¿Consumir del gusto efímero su bien?

Habremos de convenir que,

iniciados los estados de belleza en mi interior,

sobra su proposición.

Ya ve: proseguir;

reunir las partes nobles de la acción de estar aquí.

¡Oh, si caen las grandezas de cualquier pobre minucia,

con dolor!

¡Oh, vida —así— esclavitud!

Hoy te escribo

Hoy te escribo,
corazón mío,
por si acaso me seduces
los instantes,
una vez
que me deje comprender.

Hoy me exijo
corazón
también.

Trinos

Trinos.

Es curioso oír los

trinos

en el aire,

sujetándose a las ramas caprichosas.

Flores.

Cómo amarillean unas

y otras blancas

se mantienen.

Aire.

Todo suena al

aire

que entretiene.

Trinos. Trinos.

Suena tan curioso oír,

tan extraño ver

la primavera,

como casi sumamente ajena a nuestro estar

con tanto aprieto.

Aire.

Cómo nos mantiene el

aire.

Lo insondable

Aquí junto a las piedras me recojo en el regazo del instante.

De nuevo el Sol es adorado, como en Tebas, como en Menfis.

Traiciono los momentos y me evado, recorriendo las centurias

de un medievo ya diezmado. Y visiono puertos de ciudades

perturbadas por la Peste renovada eternamente.

Eternamente.

Solo flores negras

en altares incendiados.

Las piedras me caldean,

mas no tengo más tiempo que el que cedan los embates.

Me adentro en mis cenizas. Constato —nuevamente—

que en la vida se entretiene

lo insondable.

Oh mano que me atrape

Es mejor esperar a que en la noche se desnuden

las luces agotadas;

entonces, tendrás quietas las estancias

y el fragor oscuro posará sobre tu mano

la virtud de asirte a lo impalpable.

¡Oh mano que me atrape

con su guante tímido y silente

en mi oscuro líquido de sangre!

No solo el silencio:

la soledad;

no tan solo cueva de ti mismo,

sino ausencia de otredad.

Así también,

ser sin miramientos:

solo pulso,

ritmo en el azar.

(Ahora, que hay silencio en el estar. Y algunos huecos llenados por la soledad.)

Entre boquetes y pruebas

O dos

O dos,
o múltiplo
de varios,
escindidos
entre tú
y yo.

Ahora,

que hay un cielo color techo

en los instantes,

cojamos cada puerta

con las ganas

de que cierren

salvedades

añadidas

al recinto

de lo humano.

Hoy llevaría una rendija
pegada a mi inquietud,
por si acaso tú pasaras
—quimera—,
llenándome
de luz.

Y no saber volver

Quemar las naves

y tomar las puertas

de un total desinterés.

Abrir una secuencia en la apatía,

y no saber volver.

Mientras nos hacemos soles

Mientras nos hacemos soles,
que vibre incandescente la existencia,
en tanto
que seamos rayos
de ese fuego en levedad y merma.

Rodeo el campo de la luz hiriente

Rodeo el campo
de la luz hiriente
—porque deja las secuelas
de su leve roce—.
Deambulo y se me escapa,
toda seca,
en ramos
de apagada gracia.
Recojo el cáliz
de esta tarde estampa de lo tenue,
y bebo sorbos de quietud que embriaga.

La esperada oculta

Eres tú
la esperada oculta.
Y pondré mi estancia en espacios que acaso
jamás esperabas.

Negro párpado en lo blanco

No sé
si habrás dormido encima
de los lívidos fracasos,
si habrás tomado en serio
la inconclusa seriedad
de lo fallado.

No sé
si habrás sido capaz
de adormilarte
por encima
de lo blanco.

Dos

Se habían buscado el alma agazapada,
para vestirse al traslúz
de furia,
de raso y
primor.
Dos,
que habían buscado hallarse
más bien
llegada
la plenitud.

No vendrás

No vendrás

a verme a mi ventana descuidada.

Dejarás pasar instantes

en la tarde que simule complacencia

con los locos

que creyeron en la espera.