BLANCO

Blanco sin nieve.
Agua que grita
y se paraliza.
Sabias hundidas
que huyen del peso
mojado. Blanco en el campo,
blanco en el blanco.
Terrón destrozado
y la sabia que sigue
bajando. Sube la escarcha,
el insecto se marcha,
el insecto se para en la helada.
La calle pelada.
¿Quién se entromete
en la lucha de capas
tan blancas?
Bocas selladas.
No quieren ver sus palabras
borradas, hoy en la madrugada.
Luego en la tarde ¿templada?
se oirán las palabras
del susto mojadas.
El ego, el instinto y la vida
ya no verán nada
que indique la capa
tan blanca. Los pechos hinchados
saldrán a las calles pobladas:
"¡Vaya con la helada!,
casi patino en la placa quebrada
hoy en la mañana."
Sólo las tejas tan blancas
y el humo expulsado
de los lares sellados
saben de calles calladas
y de almas tapadas.
Sólo el que calla
sabe que supo del agua
estrellada y pisó el primer escalón.
Allí vio en derredor
el blanco clamor.

VICENTE JAVIER-F