como vuelven los zumbidos al oído
a gritarte que la noche es todo un manto
recubriendo los dominios desasidos de la luz.
Todavía caeremos en las horas densas
como brea que te pega a los pigmentos impulsivos
del negruzco discurrir.
Todavía seguiremos casi a oscuras,
sin saber si nuestros pasos
serán huella sobre tierra en la tiniebla.
Dormir las horas —también de día—
para no dejar resquicio que te agrave el abandono.
Levemente despertar para sentarse al borde
de ese oscuro precipicio que confunde a los dolientes,
que confunde oscuridad con el mismísimo semblante
de la nada.
Adoradores del otoño, solo veo un párpado cansado
que se baja.
Adoradores de las horas casi a tientas que nos quedan
entre todas las auroras,
quema la oscuridad que vuela
y vuela,
y apenas descubre los días,
que duermen pegados al sueño de un día que sea volar
de las horas cualquiera.
Se sienten oscuras las calmas,
sin un soplar de luz que abrume
a esa cama de la luna.
La noche es ya clausura,
como celda de los ojos
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