En rosa, divagando en rosa

Rosa será tu cielo
y el alma, rosa.
Digo lo que preveo.
Mas si no llega a rosa
la tez del cielo,
rosa mantén el alma
mientras yo llego.
Roja será mi furia
si no te veo.

No sé ni cómo idearte

No sé ni cómo idearte,

si aprender a hacer un croquis despistado,

con el trazo de una mano que te tema

—antes de saberte hecha—,

o afirmar que estás de paso

y tenderte los tapices

bajo tus pies alados.

Tampoco sé de lugares,

de qué tierra habitará tu orgullo,

porque no me creo nada

eso de que siempre gana

quien idea las entrañas.

Sé que has de salirme rana,

a nada que me suceda

confundir mi intento

con gran bienaventuranza.

Y no te creo,

hasta antes de que digas nada,

porque sé que tirarás del daño,

por mucho que me proponga

darle ser

a todo lo que ideé.

Quizá ese fue mi error:

creer que al fin crearía

un pequeño corazón.

Caerán los telones de la noche

Y quizás estrenemos noche cada día,

al abrigo de las ascuas infelices.

Y quizás el rescoldo sea de nieve,

y las llamas un recuerdo diferente

a un crepitar que encienda.

Y después del estreno envejecido

caerán los telones

con el plomo

de una acción

indiferente.

Taparán las estampas de ese par de estatuas

en la noche cohibida,

cuando ya seamos piedra de ese día

que no supo retener el gusto

por la espera

de una noche caprichosa

y leve.

Un traje para la soledad

Le estoy haciendo un traje

a la  misma soledad,

con las mangas estiradas al vacío,

las solapas recubriendo aquellos huecos

que en el alma se nos dan.

Será un Dos Piezas,

acaso por que quiera demostrar

un espíritu que asuma

algo más allá de la unidad.

¿Y el color? ¿Qué color tendrá

la  inmensa soledad?

Intenso, ha de ser intenso

y ¿frío?

¿Y el textil? ¿De qué tejido

tiraré  sin que se roce

toda piel que no se estire

más allá

de sus propios poros

sin mudar?

A punto

A punto

de ser hombro

que se tope

—nuevamente—

con la esquina

venidera.

A punto

de ser sangre

del reguero que no cesa

salvo para detener tu sangre.

A punto

de ser punto

que se lleve tu relato

al final de todo punto.

Qué descansada se ve a la luna

Qué descansada se ve a la luna

sin la presión de los ojos

que tanto la van mirando.

Ella sola, con su altura,

sin las habladurías

de estas bocas,

de estos gestos

que atizamos desde dentro.

Se diría que percute en su silencio

la quietud de nuestras poses,

la levedad de unas voces

caprichosas,

remilgadas

y dolientes.

Si durmiéramos en tanto sale

por el frente cada noche

y guardáramos el susto

que le damos

al mirarla…

Las olas del viento

Unas olas de los vientos se encresparon

despeinando la soltura de tu gesto.

Pero fueron otros serios vendavales

los que armaron

el desastre en tu donaire.

Capas fieras de aire fiero

coronaron tu magnífico destierro.

Desde entonces, solo el viento es tu recado.

Cuanto más fiero, más cuerdo;

cuanto más suave, me muero

esperando vendavales que me arranquen

los postigos de un invierno que obligó a cerrar ventanas

y saetas

y rendijas

y miradas

a los aires que de frente me enviaban

los fragmentos de tu olvido.