Y tú

Y tú,

¿Sigues diciendo

que las ventanas no cierran

y penetra el exterior como corriente

revuelta,

tú,

que has rendido tu virtud

encadenando los miedos

a un extraño estar ausente

del pulular de lo externo?

Y tú,

¿has visto el color ameno

otorgado tras los quicios

de los portones

de encierro?

Sangre sin cielo,

alma mordida en profundo suspiro;

sangre que encierra

nociones de encuentro,

forzando un reguero que expanda

la fuerza que oprime tu celo.

Y tú,

¿llamas de nuevo;

sabes de encuentro?

Colócame en la boca

Colócame en la boca un algo,

acércame una rama de romero,

colócame una punta de esa fresa

y así, creyendo que me besa,

me atrevo y reconozco que es tu beso

aquello que se posa en mi deseo.

Otros pájaros

Se escuchan trinos de otros pájaros

distintos a cuando yo era niño.

Aquellos habrán muerto.

Yo también me estoy muriendo.

Pájaros distintos en los suelos

de unos parques que engendraron

pavimentos de otros tiempos.

No, yo no sigo sendas de estos suelos

que taparon mis momentos,

cuando yo era solo un signo

que me abría a mis designios.

Escribirá el vacío

Lo que ahora no escriba

quedará en el silencio.

Lo que no acierte a imaginar

no encontrará trasvase

hacia otra mente urdidora

de resquicios de placer.

Si ahora no escribo (ni mañana

ni otra vez que haya motivo), entonces

escribirá el vacío.

He visto

He visto a los pájaros turbar su timidez

hace un rato

con la tromba de agua que arreciaba.

Sus alas robaban al viento tozudez

y toda rama era señuelo

de cobijo,

sin pizca de merced.

Un dolor antiguo

Todavía perdura un dolor antiguo,

como de décadas,

un malestar que no se acaba de interiorizar, siquiera,

aunque quede claro que va contra tu propio estado

que requiere —más bien—algún mimo de grandezas adquiridas.

Esa pulsión antigua manifiesta oquedades

que se agrandan con la edad y sus metales.

Cada edad tiene su timbre que percute en los oídos,

siempre atentos al runrún del ir dejando

despacito

nuestros gritos.

Desde dónde viene

¿Desde dónde viene la paz con sus andares

que trastabillea siempre

si creo que la alcanzo?

¿Desde cuándo abarca su quietud

la impronta que nos vamos dando?

¡Anda, ven un rato,

anda a ratos,

guarda restos

del profundo trato!

¿Hacia dónde giro

si la quiero tanto?