“La rosa no está en la ciudad”, Emily Dickinson

 

La ciudad tiene balcones de descuido,

rosas rotas

y una memorable acción del frío;

tiene pies sobre el regusto amargo

de los tallos derrochados,

y esos pasos son locura en los zapatos.

La piel de la ciudad tiene deforme su esperanza

y un criterio avaro.

La piel tiene encendida la mudanza;

ocurre que no sabe adónde escapa.

También tiene sermones para el alma,

emanan del neón que nos restaña los deseos infelices y asustados.

 

Llueve dolor dorado,

sobre las barandas

llueve.

Solo destila oro

mientras escurre el desgarro.

 Cuando seas polvo de los hielos

y la sangre sea blanca inmaculada;

cuando el tiempo detenido

no te forme más sonrisas,

y ese muro —sabes ya— habrá servido

de soporte de lo incierto,

será, entonces,

todo límite si nombre;

cuando el polvo sea estilo de lo inútilmente frío. 

 

Atroz se extiende ya la calma

que vive en la morada de lo blanco.

No se para a recordar susurros

de algún cálido momento.

Sepultada queda toda tímida añoranza,

y es inútil la textura que se forme en el agrado.

Fuera queman los silbidos de los vientos

incendiados por tus ganas

de volver a ver tu tez como caricia alborotada por los aires

casi amables.

Solo pueden los valientes azotar lo calmo,

recurrir a la nostalgia de las gélidas estampas.

Solo queda la quietud del tono inquieto,

mientras duerme la esperanza.

 

Son las seis de la mañana

de un día que es el primero.

Continúan invasoras las molestias que no aplazan

acostarse en mi regazo.

Son las tantas campanadas en las horas que supones como amigas;

y no sé si van conmigo.

Son seis horas de lo nuevo

en mi alma que se anuncia tan mermada.

Todavía no hay trasluz,

porque el sol está hibernando,

y este orbe es tan ajeno,

que se libra de un soplido

del jolgorio y de los ruidos.

Son las seis escasas horas para un bello (feo) indurmiente,

que se empeña en aclarar su estancia,

tan de noche; tan de noche.

Y hace muy escasas horas que dormiste sin laureles.

Son las seis horas que escupen

los sudores que ya vienen.

Algún día

 

Algún día,

cuando sienta un arrebato infértil,

tomaré las ansias que soplaron fuerte,

y diré tu nombre a mis entrañas, siempre;

por tenerte. Por tenerte.

 

—Le ofrezco una ración

de dulce ameno.

—Ya se lo agradezco, damisela,

pero yo nací entre los vinagres.

—Pena.

—No se crea. Ir ganando la acidez

siempre me entona.

—Pena, insisto.

—Lo que a mí me hiere es tanto dulce

sin motivo.

—Pues le digo que seré dulce de vida.

Te pondré una rosa

 

Te pondré una rosa fija en las pupilas,

de un bermejo intenso,

de una mera herida

si la quitas.

Te pondré una mísera sonrisa,

cabalgando a lomos

del carmín que usas

en esos labios secos

cuando cesan

de besar

la rosa.

Cómo cortejan las nubes.

¿Y esa desnudez extrema en el posar?

Pregunten a las ramas que barrieron el estío

con tanto desolado afán por lo otoñal.

Celeste animación

Percibo una celeste animación que brilla

por encima de las tierras ya durmientes.

Después vendrán las híbridas maneras de la aurora,

para echar por tierra y momentáneo olvido

los oscuros bordes de la espera.

Estío

Como cuando era niño y los minutos

asolaban la inquietud y sus parcelas;

como cuando contaba hastíos,

agotando siempre las paciencias de la espera,

por no saber jugar al tiempo sin sentido.

Así es el cruel seguir, cuando en verano

se te estallan intervalos, de tan blancos,

tan vacíos; como cuando soy un niño —ahora—,

y el verano es un renglón dormido.

Escríbeme tu nombre

Escríbeme tu nombre —nuevamente—

sobre líneas invisibles.

Sabré reconocer los trazos de tu ser

de nuevo al descubrir

vacíos en tu luz.

Esa sombra enrojecida

Del

universo,

la noche;

de tu espíritu,

esa sombra enrojecida con carmines sobre labios que se esconden.

En un rincón te espero

En un rincón te espero,

quieto, aletargado y torpe;

incluso temeroso.

Me oculto en el regazo de las sombras;

deduzco que te te sobro.

En un rincón te acojo,

sabiendo que la esquina es ese límite insondable que me ciega.

En un rincón añoso.

No sabes lo que llevo siendo tiempo en esta espera.

Quédate conmigo; márchate corriendo

Quédate conmigo,
soledad que fueras
una idea clara
entre el grito humano.

Márchate corriendo,
soledad, si imperas.

Yo saludaría

Yo saludaría a ciertas

chicas

mozas

señoras

damas,

que no conoceré.

Más bien tendría sueños

capaces

veraces

altivos

dignos,

y siempre especiales.

De todas ellas, que no conoceré,

tendré sabor de campo,

de urbe

de parque

de inútil soledad meditativa.

Y si acaso alguna

me llega a conocer,

sabrá que el árbol triste

ya nos brota

debajo de los pies.

Tibia estancia en los dominios que perdimos

Aquí en el mundo en que perdimos
los sentidos,
debido a aquella voz o a los dominios de lo turbio y de lo bello,
aquí, quizás será el lugar en que volvamos a sentir
que lo quisimos.

Entre las cinco y las seis

abrí tu puerta,

entretuve la inquietud

de lo que importa.

Entre las seis y las cinco

perdí el recuento

de cuántas puertas quedaron

por siempre quietas.

Libre generas florido beso.

Genista, libre

Generas

Ganas de gozar

Tu intenso gesto.

Ganas de aspirar

Si sabe intenso.

Pena si al final

Se va

Florido beso.

Casa

Casa,

cobijo, coraza y canto

de un te llevo si me marcho.

Casa,

piel de tantas veces alma del dominio.

Grata,

tanto como quiera la quietud enamorarla.

Solo dos

los pétalos de arcilla que te cubren la techumbre,

flor que quieres sea nocturna

si te colma cuando excita las fragancias de su calma.

Solo dos telas de abrigo,

la del tenue lino, que al rozar te arroba; la del amplio velo de su sol interno.