La charca

Han venido los mosquitos a la charca,

a mostrar su habla.

Hablan con sus alas.

Dicen que los hielos son palabras del invierno,

que se marcha.

El invisible afán de las presiones

Aquí sopla el viento en las aristas,

por las calles, que no existen sin esquinas;

sopla fuerte en los aleros, en las altas chimeneas

y en la puerta que nos cruje sus momentos

más dolientes. Sopla el invisible afán de las presiones.

Crujen las puertas, silban los salientes…

y en tanto la inquietud sube sus tintes.

Es un enemigo incierto que se evade,

no sin antes desquiciarte.

Pero manda él sin que lo aplaques.

Aquí lleva tiempo enloqueciendo los instantes.

Y qué hacer

Y qué hacer con el amor

cuando uno muera.

Dónde cabrá su sustancia,

su etéreo ya querer vagar.

A quién contarle que era cierto

que no se podía dar más.

Qué voy a hacer ahora

que aún se puede contener.

Y qué hacer con el amor

cuando ni duela

ni se pueda ya expandir porque uno muera.

Todo me acerca a ellas

Noté que hace ya un tiempo desapareciste entera.

Ni tus ojos ni tu brisa se esparcían por el ancho de mi vida.

Noté que los vacíos eran todo mi vestido.

Un atuendo de chiquillo enfebrecido

por la rabia de no hallar que tu sendero

se entremezcle con mi rastro equidistante entre la fe que te contempla

y una puerta a la inclemencia venidera.

Hallé que tus zapatos eran sombra entre los suelos desprovistos,

aplicados a otros roces insensibles,

al pisar de unas miradas que transcurren

entre nubes acechantes de un olvido.

Nada me une a ellas, a las miradas sin tierra,

salvo uno o dos destellos que por ínfimos momentos

me consientan el creer hasta que has vuelto

a pisar las losas bellas

que por antaño solías.

Todo me acerca a ellas.

He visto a los pájaros soñar

He visto a los pájaros soñar,

probablemente, nada en especial.

simplemente se apostaban en las ramas

y no querían volar.

Era tarde y nada más.

Quizás lo gris que encapota les estaba influenciando.

Digo yo que soñarían, sin importarles el mar,

tan lejano que es imposible saber si sus alas quieren llegar hasta allá.

Todos en el mismo espacio, ¿Por qué les da por soñar?

Tan callados, y tan quietos, que lo más normal es que estuvieran enzarzados

en su vuelo imaginario, toda vez que ya las luces

se empezaban a apagar. Digo yo que tantas horas

que así se van a pasar las querrán para soñar.

He visto unos pájaros a lo lejos, todos en la misma zona ramosa del árbol,

Supongo que cuestión de evitar el viento.

Todos agrupados, extrañamente quedos, algo antes de perder la luz solar.

He intentado reproducirlos (qué naíf; qué le voy a hacer).

Que por las noches nos mecen

Hoy quiero hablar de la estructura molecular

de algunos sueños.

De tal manera nos parece ver la gloria –a veces-

que diría son materia algunos sueños

de partículas finísimas de una esencia cósmica agrupada

en torno a nuestras ansias que se expanden.

Diminutas partículas de asombro que se eleva

agrupando la ilusión que nos contiene.

Hoy quiero hablar del peso atómico del sueño que entretiene

los instantes descompuestos de la noche,

cuando estamos incrustados en los tramos tan livianos

que no pesan sino el propio desarrollo –retirada la inquietud

que nos agobie- de la imagen que los sueños nos ofrecen.

Quede fuera la estructura mineral que nos pudiera –en cierto modo-

rasguñar las intenciones.

Hoy les quiero hablar de las sustancias que contienen nuestros sueños,

y, debido a que volátiles parecen, casi no alcanzamos a sentir

el peso de esos posos recurrentes que por las noches nos mecen.

Su silencio

Ha guardado su silencio la mañana.

Ajena a toda algarabía, ha dispuesto que siguieran

los procesos que le atañen, con su alba tan serena,

por si acaso, por si vuelven otra vez los ruidos raros

y le rompen su cuidado.