Son las seis de la mañana

de un día que es el primero.

Continúan invasoras las molestias que no aplazan

acostarse en mi regazo.

Son las tantas campanadas en las horas que supones como amigas;

y no sé si van conmigo.

Son seis horas de lo nuevo

en mi alma que se anuncia tan mermada.

Todavía no hay trasluz,

porque el sol está hibernando,

y este orbe es tan ajeno,

que se libra de un soplido

del jolgorio y de los ruidos.

Son las seis escasas horas para un bello (feo) indurmiente,

que se empeña en aclarar su estancia,

tan de noche; tan de noche.

Y hace muy escasas horas que dormiste sin laureles.

Son las seis horas que escupen

los sudores que ya vienen.

Algún día

 

Algún día,

cuando sienta un arrebato infértil,

tomaré las ansias que soplaron fuerte,

y diré tu nombre a mis entrañas, siempre;

por tenerte. Por tenerte.

 

—Le ofrezco una ración

de dulce ameno.

—Ya se lo agradezco, damisela,

pero yo nací entre los vinagres.

—Pena.

—No se crea. Ir ganando la acidez

siempre me entona.

—Pena, insisto.

—Lo que a mí me hiere es tanto dulce

sin motivo.

—Pues le digo que seré dulce de vida.

Te pondré una rosa

 

Te pondré una rosa fija en las pupilas,

de un bermejo intenso,

de una mera herida

si la quitas.

Te pondré una mísera sonrisa,

cabalgando a lomos

del carmín que usas

en esos labios secos

cuando cesan

de besar

la rosa.

Cómo cortejan las nubes.

¿Y esa desnudez extrema en el posar?

Pregunten a las ramas que barrieron el estío

con tanto desolado afán por lo otoñal.

Celeste animación

Percibo una celeste animación que brilla

por encima de las tierras ya durmientes.

Después vendrán las híbridas maneras de la aurora,

para echar por tierra y momentáneo olvido

los oscuros bordes de la espera.

Estío

Como cuando era niño y los minutos

asolaban la inquietud y sus parcelas;

como cuando contaba hastíos,

agotando siempre las paciencias de la espera,

por no saber jugar al tiempo sin sentido.

Así es el cruel seguir, cuando en verano

se te estallan intervalos, de tan blancos,

tan vacíos; como cuando soy un niño —ahora—,

y el verano es un renglón dormido.