Escóndete de mí

Tiempo, escóndete de mí,

voy a hacer que no te veo.

Así te me ausentarás si creo

que no sigues tras los trazos

de mi empeño.

Tiempo, redúcete si puedes

a lo grato que me diste.

Así no olvidaré siquiera

que, por cierto, sí me sigues.

Tiempo, confúndeme si puedes,

no te sigo si me quitas el denuedo.

Ya pronto las calles

Ya pronto las calles serán de nieve.

Serán manto de cristales albos

donde acuses miradas

enteras de acero helado.

Tumbarán el rosa

que habitó en tu boca

con esa sonrisa

de franca infancia almidonada y ávida

por catar la ilusa

ajena blanca flor del azahar.

Cuando las calles blancas

dicten color de eternidad.

Como si fuera en una eternidad

Cada retrato es un intento fiero por clavar el rostro y cada pose en el duro estar que no será -más-, en aquel ya fue que no volvió sino como engaño al ego, que siempre te querrá jovial y con rostro de saber estar, como si fuera en una eternidad.

(*) Nada más comenzar a leer "Carmen Martín Gaite, poemas", en una edición de Plaza y Janés donde se alternan poemas y retratos, luminosos retratos, clavados en el tiempo, clavados en un imposible presente para ellos, pues fijaron la pose en un instante -final para aquella realidad-.

La noche, señora Noche

La noche, señora Noche,

vestida de opacas flores

-aromas de oscuros dones-.

La noche, señora Noche,

extracto de eterna duda

de todo lo que será.

Señora de largos bucles –oscuros-,

de bordes de inmensidad.

Señora, perfil que asombra,

¿por cuánto nos velarás?

Los sueños de los peces

¿Tú ya sabes si los peces pasan hambre

de más sueños todavía?

¿Sabes si se nutren de esa suerte

entre remolinos varios que se encuentren?

¿Sabes?

Y también es importante:

¿sabes si los sueños son clementes?

Allá por las aguas bravas; allá entre los bancos

prietos o entre los solos peces dolientes.

Peladas palabras

Peladas palabras
en torno al rincón del silencio raspado;
peladas si hablan
de aquellas peladas las ramas.

Nuestra propia Edad de los metales

Cada uno ya tuvimos nuestra propia Edad de los metales

con aquellas lágrimas de plomo resbalando

por cada frustración mostrada en las mejillas.

Pesaba el agua del dolor salado, el agua de las gotas

que cerraban los párpados sin cielo,

pesaba como el plomo de las balas que luego la inquietud

temblando en las edades que restaban lanzaría,

sin muestra de sentir que nos dolían,

sin rastro de importarles nuestros días.

Aquella nuestra Edad de los metales muy pronto

De óxido la cal de nuestros huesos marcaría.