Quizá solo un día

Cuando me vaya, quizá solo haya vivido un día.

Despertar, el grito inicial, llorar, comer,

buscar siempre a mamá, crecer, madurar –es un decir-,

Transitar… Todas las horas juntas de una sola jornada,

hasta que el propio sol te ve decir adiós.

Lo otro, esta nuestra forma de contar… No sé,

quizás  exprese mal. Si solo somos un suspiro en el estar.

Otra mirada

Otra mirada. Si acaso, otra mirada

que recomponga mi afán por sentir.

Entre todas las que –ahora- se pudieran dar,

alguna ya será capaz

de iluminar mi solar,

mi estado interior,

antes de volver a ser eternidad.

Es llorar

Cerrar los ojos –aunque sea por cansancio-  es llorar,

aunque abras tus encantos a una nueva realidad –después-.

Cerrar los ojos es llorar,

es sentir el acabarse de los soplos –parcos-

que te da la eternidad.

Cerrar los ojos y aclarar la noche.

Llorar sabiendo que ese párpado velado

es el plan para el final.

Escóndete de mí

Tiempo, escóndete de mí,

voy a hacer que no te veo.

Así te me ausentarás si creo

que no sigues tras los trazos

de mi empeño.

Tiempo, redúcete si puedes

a lo grato que me diste.

Así no olvidaré siquiera

que, por cierto, sí me sigues.

Tiempo, confúndeme si puedes,

no te sigo si me quitas el denuedo.

Ya pronto las calles

Ya pronto las calles serán de nieve.

Serán manto de cristales albos

donde acuses miradas

enteras de acero helado.

Tumbarán el rosa

que habitó en tu boca

con esa sonrisa

de franca infancia almidonada y ávida

por catar la ilusa

ajena blanca flor del azahar.

Cuando las calles blancas

dicten color de eternidad.

Como si fuera en una eternidad

Cada retrato es un intento fiero por clavar el rostro y cada pose en el duro estar que no será -más-, en aquel ya fue que no volvió sino como engaño al ego, que siempre te querrá jovial y con rostro de saber estar, como si fuera en una eternidad.

(*) Nada más comenzar a leer "Carmen Martín Gaite, poemas", en una edición de Plaza y Janés donde se alternan poemas y retratos, luminosos retratos, clavados en el tiempo, clavados en un imposible presente para ellos, pues fijaron la pose en un instante -final para aquella realidad-.

La noche, señora Noche

La noche, señora Noche,

vestida de opacas flores

-aromas de oscuros dones-.

La noche, señora Noche,

extracto de eterna duda

de todo lo que será.

Señora de largos bucles –oscuros-,

de bordes de inmensidad.

Señora, perfil que asombra,

¿por cuánto nos velarás?