“Aunque
viajemos por todo el mundo para encontrar la belleza,
debemos llevarla con nosotros o no la
encontraremos”.
R. W. Emerson
Sigo viviendo en el país que dan los libros.
Lloro, escribo y gimo sobre sus renglones.
También en el verano calmo
se me enredan sus
quimeras.
Recorrer sus sendas persiguiendo las columnas
de los versos, ora enhiestas
ora esclavas del vacío
espacio frío.
En esta estación del alma no saldrán los trenes
a la madrugada. Sus vagones cama
sueñan alboradas desde ventanillas claras
sobre el brillo de raíles desnortados.
En esta estación con alma
la quietud es la que clama.
En esta calmada estancia silba el tiempo
por los álamos del paso.
Álamos del campo alto, yo los quise tanto
que el papel que mancho –fibras de su
encanto- sabe recordarlos.
Un pañuelo blanco en mi desembarco
nuevamente al aire del país que abrazo,
del país que guarda
versos en sus trazos.
Vicente Javier-F
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